Мне очень хотелось написать какую-то хронологию жизни от начала войны. Но тут Свампу написали, что нужно передать клич о помощи в деревню от куда я и Свамп родом, что там посреди улицы лежит окровавленная женщина. И всё.
Мне больше не хочется писать о своей хронологии.

Я слушаю Дживию. Слушаю нордов с их песнями о Вальхалле. Слушаю Бумбокс. Это второй день, когда я слушаю музыку.

И мне очень хочется домой. А мой дом на линии фронта.

Одноклассница несколько дней назад заботливо написала "твой дом цел"… Я очень хочу чтобы он стоял и дальше. Целый и невредимый. Я очень хочу вернуться.

Кто-то спрашивал о реалиях из первых уст тут на саммере? Так вот они. Родители бегут из дома, потому что сзади в землю вгрызаются снаряды из града. Ты и сама выезжала из города под канонаду выстрелов. Пишут знакомые о голодных детях, ищут машины, ищут пути для выезда из пекла. Просят найти адреса для ночлежки. Просят передать о ранении. О смерти. О том, что голову знакомому парнишке оторвало осколком прилетевшей бомбы.